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- ¿Cuánto tiempo ha pasado?
- No sé, ¿tres o cuatro años?
- Cuatro...y estás igual.
- Tú hueles igual.
Se ríe.
- Ya, yo estoy mucho más feo.
- ¡No! A ver, tampoco me refería a eso, estás bien...estás guapo, siempre has estado guapo...
- No des tantas explicaciones, tranqui, no me voy a ofender ni a buscarle los tres pies al gato.
- No, joder... es que, estás guapo.
- A ver si ahora te vas a enamorar.
Le da un golpe en el hombro.
- ¡Idiota!
- Eso es lo que decías cuando no te querías reír.
- ¿Has venido a tope, eh? Va a ser una charlita interesante.
- Conmigo todo es interesante, aunque dejara de parecértelo.
- No empieces...
- No empiezo.

Que me perdonen

Esta nostalgia patrocinada por mis canciones de mierda.
Estos silencios incómodos.

Este andar por el alambre y tener miedo a las alturas.
Pero sin callar, sin reír y sin beber, sin divertirme el juego. 
Que me perdone Vetusta.

Que este ajuste de cuentas no nos salga a deber.